19 sept. 2011

El día de mañana

Cuando otra civilización nos suceda hablarán de nuestros tiempos como el momento en las que hordas se aproximaron a la torre de control y la hicieron estallar. No es posible aseverar que palabras utilizarán para aquello, incluso es posible que ya no existan las palabras o algo como lo conocemos hoy. Seremos entonces uno de los volcanes de esta cadena montañosa llamada América.
 
-no terminado-

8 sept. 2011

¿es usted un líder?

recortes

aquel sueño

Lápiz pasta
"el sueño del no-nato trae fuego entre manos"



plumón

labanalidaddelmal1/2

Diario: 3 recortes

lo anterior + Arreglo digital malo

rallas/rayas.1

el futuro es la basura

HYPERrealismo

Recorte de revista + lápiz pasta

Futurizando la creación, sepultando la Historia

Nada nuevo bajo el sol. Precisamente porque nada nuevo existe es que toda creación algo le roba a una anterior. Todas las sonrisas anteriores fueron victorias anteriores al dominio del Poder, todas las que vendrán también le quitarán crédito al Poder de antaño.Ahora bien, todo esto que digo no tiene ninguna novedad, lo habrán dicho otros en momentos semejantes -o peores.
Los artistas se suban al primer carro que los represente e intenten darle hijos-hilos de referencia que no puedan desarticularse. Formar cadenas de resistencia y oración.
La propuesta aquí tiene que ver con otra cosa: desenredarse. Sí, precisamente lo contrario.
Mucho se dice que las generaciones contemporáneas nada creen en el pasado, en la historia: qué mejor. Todo el pasado es basura. Todos lo sabemos, pero nos cuesta asumirlo. Es más sencillo poder compartir con los que son como tú cualquier momento antes de transformarlo en espectáculo. Ahora bien, acá todos son héroes y los sin rostro son mirados para abajo. Pero en toda guerra los más son unknown soldiers, son sombras sin rostro ni figura ni historia. Así que si decides pelear despreocúpate de tu propia identidad y ponte a disfrutar del placer.

Toda forma de identidad comienza en nadie sabe donde. Dentro de los vientres maternos todos los niños del mundo sueñan y nosotros no tenemos idea. Seguramente aquellos sueños persigamos el resto de la vida, entre destellos de la furia humana y el fuego de las barricadas cotidianas.
El futuro es la ruina del arte. Sólo eliminando el arte, volviéndolo nada es que podremos restituir aquello que hoy en él o con él invocamos. Volverlo a nuestras vidas sencillas, pero pletóricas. Y con el arte la política, la historia, el lenguaje, todo. El llamado es actuar ahora, el futuro no existe si no es ahora.
Aquí es donde pueden nacer nuevos cuerpos que serán todos dioses compartiendo la madre sol, la madre luna y la madre tierra. El resto no existe, nosotros seremos prehistoria.

caracol estelar

Collage digital

6 sept. 2011

Savia basura

Era la savia basura entrando
en la carne.
La basura hizo semillas en el fuego mundo y
se volvió las carcajadas de la muerte.

Acaso habrá muertes, se preguntan los indios del norte del Amazonas,
mientras las calles sucias escupen sus blancas sales plásticas
hacia los que se atreven a jugar con su propia basura interior.

Mentira lo que dicen todos, cómo no va a saber
a dioses la basura que estamos construyendo si somos
los dioses de la nada bailando sin sentido. Una carne hecha elementos
que sólo piensan en autocomplacerse o autoflagelarse.

Todo rebota en la esfera infinitas de las ciudades como la nuestra,
donde brota la savia que nos encanta y nos vuelve otra vez monos
con papeles de colores sumergidos en la guata.

Ahora que vengan todos a correr por las praderas del mal.
Si son malos elllos, ¿por qué llorar?
Más malos contra lo malo, a ver si se la pueden cuando hordas
de probadores de la savia de los árboles de la muerte
vengan en feroces caballos mientras tambores asquerosos anuncian
el nuevo día. A ver si existen personas con temple que puedan detener la llamarada de la muerte y los estómagos rugiendo sin final.

Punto final.

Producción. Capital.

Lápiz pasta + Recorte de guía escolar

Gato.1


Blanco y negro de cámara digital mala

Número 2


Número 1


5 sept. 2011

¿Escuela? -¡BOOM!


¡Basta ya!

Lápiz pasta + acuarela

Dilatar el cuerpo de mi noche interna


Diaulo


Silencio del padre Universo-Insecto ante Javiera

Una galería completa, creada por los insectos siervos amarillos
se asoma entre naves que vigilan el cielo
de las galaxias caníbales.

Todo el rojo del universo interior próximo arremete en mi oído, mientras espirales de viento
son vacíos que resuenan en las caracolas.

Todavía no se llama porque no tenemos nada, mientras el Sol nos avisa
que seguimos teniendo del por un tiempito más.
Quisiera decir tanto, pero el padre universo-insecto nos invita a callar.
El mar se queja noche y día por algo de atención, mientras millones de pies avanzan solteros hacia la marejada entrante.
La noche es una maravilla vista desde los pulmones de una polilla, luces
que enviamos a través de los valles repletos de esferas traslúcidas.

Somos el silencio del padre, que no tiene formas y se asoma como
la gran vagina universal. Es mentira cualquier palabra, pues apenas tenemos piedritas
en la boca para destrozar los enormes ventanales de la vida.

En tanto, Javiera asoma sus rayos gama a las muelas del horror y quema la muerte en cuatrocientas quimeras infernales. Tambores flemáticos se evaporan y no queda más que tu corazón abierto que es la semilla del mundo habitable terreno, esporas de la vida verdadera del Sol que ilumina todavía.

Perro iconoclasta, viejasarasaurio