19 may 2014

Pobres muertos

Pobres muertos, pobres, 
tendrán que esperar mi hermoso canto
sentados a la derecha de la Madre Sol 
mientras jugueteo con el Padre Luna de mis antepasados
que llenaban la tierra de miel ansiosa de fecundar.

Tomaré un tiempo porque llenaré el vacío del cielo y su silencio
con mi voz gigante que removerá las vibraciones más excelsas de la Divina
capa de Nubarrones tóxicos y abisales ventiscas de hielo.
No podrán decir que no les avisé, amigos míos,
pero me he de tardar una enormidad.
Ustedes, en cambio, besan mi piel todas las mañanas
en sinuosas formas junto al rocío.

Pobres muertos míos, si anduviera por ustedes,
a lo largo de los siglos, encontraría en mi ascendencia tantos pobres
que le harín honor a mis palabras. 

Mis pobres muertos han de ser pobres y muertos. La clase primero, pero en la 
morada final mi tumba se acostará junto a la Cruz del Sur y tiene 
siete caballos de fuego. Todo junto en la más tremenda explosión. Porque soy mis muertos y ellos y yo soy Dios y todos los Dioses vivos y muertos por los siglos de los siglos.

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